“你这样拉，腰会坏。”他说，“犁头角度不对，土翻不深。”
女人一愣，点点头。
陈默蹲下，用手把犁头往下压半寸，往左调一点。“这样，省力，土也松。”
他站起来，又对旁边的少年说：“锄地也一样。别光用手，腰要跟着转，一下能翻两寸。”
少年试了试，果然轻松了，脸上露出笑。
陈默回到墙边继续干。太阳完全落下，天空变深蓝，星星出来了。有人点了油灯，挂在屋檐下，昏黄的光照在废墟上。
篮子里的药已经被悄悄拿走。一位老婆婆端来一碗热水，放在他脚边的石头上。
“喝点。”她说，“凉了伤胃。”
陈默道谢，捧起碗喝了。水有点涩，是野茶，他喝完了，把碗还了回去。
阿渔这才走过来，站他身边，轻声说：“你还记得怎么修墙。”
“嗯。”他说，“小时候在枯河村，墙塌了没人管，我就自己垒。砖不够用石头，泥少了加草拌。”
“所以你现在不用人教。”
“活命的事，做多了就会。”
她没再说话，看着他侧脸。灯光照着他眉骨，那道疤隐隐发亮。他眼里没火，也没光，但很沉，像藏着很多没说的话。
一个孩子跑过来，把木剑递给他：“给你！”
陈默低头看。树枝一头削尖，另一头用炭画了道纹，歪歪扭扭的，像他剑匣上的刻痕。
“我做的。”孩子说，“送你。”
他接过，看了看，然后蹲下，把木剑插进墙缝里，正好卡住。
“放这儿。”他说，“守墙。”
孩子咧嘴笑了，跑开了。
越来越多的人开始说话。不是大声嚷，而是那种久违的、小心的低语。有人说该把井台修高些，免得下雨灌水；有人说东头那屋还能用，拆了当梁；还有人说起哪家孩子发烧好了，能下地了。
陈默听着，偶尔点头。他不再提“仙人”，也没说要走。他只是继续干活，把断墙一点点接起来。
阿渔站回井边，手搭在石头上，看着他。她看见他搬砖时，左手无意识地按了下胸口——那里贴着玉佩，一直很暖。
老者坐在石头上，对身边人说：“我这辈子没见过真神仙，可我知道，肯和我们一起流汗的人，比神仙实在。”
那人点头：“他不说话，但做事。”
夜深了，灯没灭。墙已修好大半，虽然歪，但结实。孩子们困了，趴在大人腿上睡着了，手里还抓着木剑。
陈默终于停下，站在墙前看了一会儿。风吹来，扬起一点灰，他抬手挡了下眼睛。
阿渔走过来，站他身旁。
“他们信你了。”她说。
“不是信我。”他说，“是信还能活这件事。”
他低头看手，掌心全是泥和血痂。他没擦，就这么站着。
远处，最后一盏油灯亮着，照着墙上那根插着的木剑，影子拉得很长。
陈默没动。