你的大衣肘部磨损了，我让玛莎送去修补，记得去取。书房里那本关于远东贸易的书，我夹了书签在第七章，那里有关于汇率波动的数据你可能会需要。
斯特拉的狗粮在储藏室最里面，每天早晚各一杯，不能多给，它最近胖了。遛狗时要拴绳子，上次在公园它差点追着松鼠跑丢。
晚上别工作太晚。你书桌右边抽屉里有安神茶，失眠时可以喝。另外，壁炉的通风管道我检查过了，但还是要小心煤气。
记得想我。
落款是一个简单的“T”。
埃德蒙的嘴角抑制不住地上扬。
他想象着汤姆写这些时的样子，皱着眉，抿着唇，努力想表现得冷静理智，但字里行间全是藏不住的在意。
他翻到第二张纸。这上面的字迹更工整些，像是经过深思熟虑：
关于你上次问我的问题，那个关于“爱”的定义。我查了很多书，也想了很久。
邓布利多说过，“爱”是世界上最强大的魔法。
但我觉得他错了。
爱不是魔法，至少不完全是。
它更像……一种选择。
选择看见一个人的全部，包括他的脆弱和不堪，然后依然选择靠近。
选择在所有人都离开时，依然站在原地。
选择在漫长的黑暗里，等待一束可能永远不会亮起的光。
我不知道这是否就是“爱”的定义。但如果这是，那么我想，我或许能够理解一些了。
因为从我有记忆开始，你就是那个选择看见我的人。
即使在伍氏孤儿院那种地方，即使在别人都厌恶我的时候，你也选择靠近，选择留下，选择在黑暗里为我点亮一盏灯。
所以，如果“爱”是选择，那么我选择你。
从过去，到现在，到未来所有可能的明天里，我都会选择你。
这就是我的答案。
没有落款。
但纸张边缘有几个极小的几乎看不见的墨点，像是笔尖停顿太久留下的痕迹。
埃德蒙的手指抚过那些字迹，指腹能感受到墨水微微凸起的触感。他的胸口被一种滚烫的、汹涌的情绪填满，几乎要溢出来。
他深吸一口气，翻开第三张纸。这张纸上只有短短几行字，笔迹比前两张都用力，几乎要划破纸背：
还有一件事。
别做危险的事。
别为了我，或者为了别的什么，去冒不必要的风险。
如果你受伤，或者……更糟，我不知道我会变成什么样子。
所以，为了我，也为了你自己，保护好自己。
我命令你。
最后的“命令”二字写得格外用力，带着汤姆特有的、混合着占有和不安的强硬。
埃德蒙看着那几行字，看了很久。晨光在羊皮纸上移动，将墨迹染成温暖的金棕色。
站台上的喧嚣逐渐散去，送行的人们陆续离开，只有几个车站工作人员在清扫地面。
他小心地将三张纸折好，放回信封，然后珍重地收进西装内侧口袋，紧贴心脏的位置。
远处传来又一声汽笛，是另一趟列车进站了。蒸汽弥漫开来，在晨光中形成一道道缓慢上升的白色烟柱。
埃德蒙转过身，穿过渐渐空旷的站台，走向停车场。他的脚步很稳，但握着车钥匙的手无意识地收紧，指节微微泛白。
坐进车里，他没有立刻发动引擎。只是握着方向盘，看着前方。
挡风玻璃上倒映着天空，此刻已经完全亮了，是冬日伦敦特有的那种清透的淡蓝色，几缕云丝像被拉长的棉絮。
他想起汤姆蹭他脖颈时温热的呼吸，想起那个带着所有不舍的吻，想起少年在站台上最后回头时，那双黑眼睛里几乎要溢出来的情绪。
也想起信里的那些话，别扭的关心，笨拙的告白，和最后那句用强硬掩盖不安的“命令”。
埃德蒙闭上眼睛，深深吸了一口气，再缓缓吐出。
然后他发动引擎，挂挡，驶出停车场。
车子穿过清晨的伦敦街道，驶向白厅的方向。阳光透过车窗照进来，在他握着方向盘的手指上跳跃。
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感谢清晚打赏的一个秀儿，为你加更，谢谢你的喜欢和支持(?ó?ò)??