儿媳一一应下。
“妈，我知道，我会常去的。”
从那天起，儿媳几乎天天往守业家跑。
提着饭菜，抱着干净衣物，进门就收拾。
守业看着她忙碌，心里明镜似的。
“孩子，歇会儿吧。”
他递过一杯水。
“不用天天跑，我自己能行。”
儿媳笑着摇头：“没事，爸，我顺路。”
守业轻轻叹了口气。
“不顺路。”
“是你妈让你来的，对不对？”
儿媳愣了一下，没瞒。
“是，妈惦记你。”
守业低下头，眼眶微微发热。
“替我谢谢她。”
“让她别操心，我挺好。”
他嘴上说着挺好，身子却一天比一天沉。
走路更慢，咳嗽更频，连起身都要扶着桌子。
晓宇看在眼里，疼在心里。
某天，他把父亲扶到床边，认真开口：
“爸，我知道你舍不得海坛岛。”
“可你身体真的撑不住了。”
守业固执地摇头。
“我不走。”
“死，我也要死在这。”
晓宇眼圈一红。
“爸，你别这么说……”
守业抬手，拍了拍儿子的手。
“晓宇，爸这辈子，错了太多。”
“错过了你妈，错过了家，错过了一辈子。”
“最后这点念想，你就让我守着。”
“守着这座岛，守着她。”
“别把我带走。”
晓宇再也说不出劝的话，只能点头。
“好，我依你，我常回来陪你。”
守业笑了，笑得安稳。
某天午后，他从柜子深处，翻出一本厚厚的本子。
封面泛黄，纸页发脆，写满了字。
是他写了半辈子的回忆录。
从年少相识，到分开离散。
从悔恨，到思念，一字一句，全是真心。
他把晓宇叫到身边，把本子递过去。
“你看看吧。”
“当年所有的事，所有的真相。”
“都在里面。”
晓宇一页一页，慢慢翻看。
越看，心越疼。
越看，泪越流。
他终于懂了。
懂了父亲的懦弱，不是无情。
懂了父亲的远离，不是不爱。
懂了父亲藏了一辈子的苦，和悔。
合起本子时，他早已泪流满面。
他走到守业面前，轻轻弯下腰。
紧紧抱住那个瘦弱、苍老、却一生执念的父亲。
声音哽咽，却无比清晰：
“爸爸。”
“都过去了。”
“我原谅你了。”
守业靠在儿子怀里，泪水无声滑落。
风从窗外吹进来，带着花香。
那院花，还在开。
那个他惦记的人，还在岛上。
只是他的身体，越来越差。
动作，越来越迟缓。
可他不走。
一步都不走。
因为这里是海坛岛。
是有她的地方。
是他余生，唯一不肯离开的归宿。