墙外的声音还在继续，甚至更近了，他能感觉到那个东西大概已经爬到了二楼的位置，正朝着三楼逼近。
他深吸一口气，开始数数。
这是他从五岁起就学会的技巧，每当那些不属于人类的感知力开始不受控制地向外蔓延的时候，他就用最机械的、最无聊的方式来把自己的注意力拉回来。
数数，背圆周率，默念乘法口诀，任何不需要思考的、重复性的、充满了“人类文明”痕迹的东西，都能像一剂镇静剂一样让他体内那股翻涌平息下来。
他数到了三千八百四十七的时候，墙外的声音停了。
他睁开眼睛，房间里一片漆黑，窗帘纹丝不动，一切都很安静。
但他的身体记得，他的每一个细胞都记得，那个东西停下的位置，就在他的床头的正后方，只隔着一面二十厘米厚的砖墙。
那一夜他再没有合眼。
第二天早上，阳光从窗帘的缝隙里挤进来，在地板上画出一道细细的金线。
蒋夜梦坐起来，头发乱糟糟的，眼圈底下有一层淡淡的青色。
他看起来就像一个普通的高中生，因为没睡好而显得有些疲惫。
他甚至对着床头柜上那面小圆镜检查了一下自己的瞳孔，确认没有出现任何异常，然后去卫生间洗漱，煮了一碗泡面吃了，换上干净的校服，出门去学校。
走到楼下的时候，他抬头看了一眼那面山墙。
什么都没有，灰扑扑的墙面，裂缝，污渍，剥落的涂料，和昨天一模一样。
没有爬痕，没有印记，没有任何东西能证明昨晚他听到的那些声音是真实的。
墙根处的那堆枯叶和垃圾还在原地，被夜里的露水打湿了，散发出一股潮湿的腐烂气息。
他站在那里看了一会儿，然后收回目光，把书包带子往肩上提了提，转身走了。
他对自己说：那可能是老鼠，可能是管道里的水声，可能是老房子热胀冷缩发出的响动。都是正常的，都是合理的，都是可以被解释的。
他用了十七年来学习怎么当一个正常人类，他已经把“自我欺骗”这项技能练到了炉火纯青。
但第四天他放学回来，在楼道口遇到了一个老太太。
老太太看起来七十多岁的样子，穿着一件灰蓝色的棉布褂子，头发全白了，用一根黑色的发箍拢在脑后，脸上的皱纹像那面山墙上的裂缝一样深刻而密集。
她正从楼上下来，手里提着一个旧布袋子，里面装着几根葱和一小块豆腐。
她走得很慢，每下一级台阶都要停顿一下，像是在用脚丈量每一个台阶的高度和角度。
蒋夜梦侧身让到一边，等她先过。
老太太在他面前停下来了，她抬起头，浑浊的眼睛盯着他的脸看了几秒钟，那目光不算锐利，但有一种让人不太舒服的黏着感。
然后她开口了，声音沙哑，带着一种浓重的本地口音：“你就是新搬来的那个仔？”
蒋夜梦点了点头，露出一个他练习过无数次的标准微笑：“嗯，我住301，前两天刚搬来的。奶奶您住哪一间？”
“我住402。”老太太的目光还是没有从他脸上移开，“你一个人住？”
“对。”
老太太沉默了几秒钟，然后把布袋子的提手换到另一只手上，用一种很低的声音说了一句让蒋夜梦至今都记得很清楚的话。
她说：“那面墙上的东西，你不要去管它。”
蒋夜梦脸上的微笑没有变，但他的瞳孔在那一瞬间收缩了一下，他努力维持着脸上的表情，用自然的、带着一点好奇的语气问：“什么墙上的东西？”
老太太看了他一眼，嘴唇动了动，像是想说什么，但最终什么都没说。
她摇了摇头，提着布袋子慢慢走下了楼梯，背影消失在那扇锈迹斑斑的铁门后面。
蒋夜梦站在昏暗的楼道里，听着老太太的脚步声一级一级地往下，越来越远，最后完全消失在门外那片灰白色的天光里。
然后他转过身，一步一步走上三楼，脚步发出沉闷的声响，在那个封闭的楼梯间里来回反弹，像是有人在某个看不见的地方跟着他的节奏在走路。
他回到301，打开门，房间里的一切和他离开时一模一样。
窗帘半拉着，下午的光线从缝隙里透进来，空气里有股淡淡的霉味，混着他早上出门前喷的空气清新剂的味道，两种气味搅在一起，形成一种奇怪的、令人不安的化学组合。
他放下书包走到窗前，窗帘还是半拉着的状态，他记得早上出门的时候窗帘就是这个角度。
但他注意到了一个问题——窗台上落着几片绿色的叶子。
很小很小的叶子，比他的小指甲盖还要小，嫩绿色，带着一种近乎透明的质感，像是刚刚从芽苞里绽出来不到一天的嫩叶。
它们散落在窗台的水泥台面上，有的落在窗框的缝隙里，有的粘在玻璃上，被下午的阳光照得几乎要发光。
蒋夜梦盯着那几片叶子看了很久，然后他慢慢把窗帘完全拉开，朝外面看了一眼。
什么都没有变，那面山墙还是灰扑扑的，裂缝，污渍，剥落的涂料，墙根处还是那堆枯叶和垃圾。
没有藤蔓，没有枝叶，没有任何绿色植物的痕迹。
那几片嫩叶像是凭空出现的，没有来处，没有根源，就这样毫无道理地落在了他的窗台上。
他打开窗户，探出半个身子，朝上下左右看了看。
楼上的窗台光秃秃的，楼下也是一样，邻居的窗户关得很严实，玻璃灰蒙蒙的，看不出里面有没有人。
他伸手摸了摸外墙的表面，粗糙的砂砾感硌着他的指尖，没有任何藤蔓附着过的痕迹。
他缩回身体，关上窗户，把那几片叶子从窗台上捡起来。
叶子在他掌心里微微蜷缩，他把它们凑到鼻子前面闻了闻，一股极其清淡的、青涩的气味钻入鼻腔，那气味里有泥土、有水分、有某种类似于新生儿的、纯净到近乎怪异的东西。
然后他感受到了，他在闻那气味的时候，他体内那股被他压制了十七年的涌动猛地翻了一下。
那个瞬间他眼前闪过一个画面——一片黑暗的、湿润的、窒息的空间，有什么东西在泥土深处缓慢地膨胀、分裂、生长，以一种违反所有植物学常识的速度，从腐朽的、溃烂的核心向外蔓延，像一只巨大的、多指的手，正在从地底伸出来。
他把那几片叶子扔进了垃圾桶，然后去洗了三遍手，用了很多的洗手液，指甲缝里都刷得干干净净。
但那种气味好像已经长进了他的皮肤里，不管怎么洗，他总觉得指尖还残留着那股青涩的、近乎于新生儿的气息。
那天晚上他没有听到爬行的声音，他听到的是生长的声音……
第五天的凌晨，大概两点多钟，他从一个灰色的梦里醒过来，发现自己的右手正无意识地抵着床头的那面墙。
他的手掌贴在冰冷的墙面上，掌心的温度让墙壁产生了细微的温差，而透过那层薄薄的墙皮和砖块，他感受到了某种极其微弱、极其快速的振动。
那种振动是有机的、充满生命力的——是细胞在分裂，是纤维在伸长，是成千上万根细小的导管在从地下向上输送着水分和养分。
他在听一株植物生长。
那株植物就在这面墙的另一侧，紧贴着外墙的墙根，从泥土深处破土而出，以疯狂的速度向上攀援。
他能感受到它的每一寸延伸，每一个节点的爆出，每一片叶子的展开。
那种感觉太过清晰，清晰到不像是在感知外界，更像是在感知自己身体的一部分——就好像那株藤蔓和他之间存在着某种深层的、本源的共鸣，它的生长节律和他体内那股涌动的频率完全一致。
他猛地把手从墙上抽回来，像是被烫了一下。
房间里很安静，窗帘纹丝不动，月光从缝隙里渗进来。
他坐在黑暗中，背靠着床头，把双手放在膝盖上，指节攥得咯咯作响。
他开始数数，并且刻意地放慢了速度，让每一个数字都在脑海里清晰地、完整地浮现出来，像一个正常人会做的那样，在害怕的时候数数来安慰自己。
那株植物的生长速度更快了，他能感觉到它的主茎已经越过了二楼的高度，正在向他所在的楼层逼近。
那种沙沙的、咔嗒的声音又开始响起，不再是爬行，而是生长——藤蔓的尖端在粗糙的墙面上寻找附着的支点，卷须在空气中疯狂地挥舞，触碰到任何可以缠绕的东西就立刻收紧、缠绕、固定。
他又开始背诵圆周率，直到背到了小数点后一百二十位的时候，窗外安静了下来——突然的、截断式的安静，生长停止了，声音消失了，连空气都凝固了。
那种安静太过彻底，彻底到不真实。
蒋夜梦睁开眼睛，窗帘不知道什么时候被风吹开了，月光毫无遮拦地涌进来，把整个房间照得一片惨白。
他看了看那扇窗户，窗户的玻璃外面，有什么东西——那是一只手。
一只由无数根细小的、嫩绿色的枝丫编织而成的手，五指分明，关节清晰，每一根“手指”都在微微地蠕动着，像是某种刚刚成型的胚胎还在做最后的调整。
那只手贴在玻璃外面，手掌扁平地按压在冰凉的表面上，指尖微微弯曲，像是在试探，又像是在等待。
而那只手的掌心位置，透过层层叠叠的枝叶缝隙，隐约浮现出一张脸。
那张脸没有颜色，没有纹理，只有轮廓。
是无数根藤蔓按照某种精确到极致的几何比例编织出来的轮廓——额头，眉弓，鼻梁，嘴唇，下巴。
五官的比例精确得像是用仪器测量过的，每一处起伏都恰到好处，但这种完美本身反而构成了最大的恐怖，因为它太精确了，精确到不像任何一张真实存在过的人脸，更像是某个人对“人脸”这个概念进行了一次彻底的、冷静的解剖和重组之后，用植物重新复刻出来的东西。
蒋夜梦盯着那张脸，瞳孔深处的竖纹像闪电一样猛然绽开，蓝色的光点在他皮肤下疯狂地涌动，他体内那些被他压制了十七年的东西在这一刻全部冲破了桎梏，像决堤的洪水一样奔涌而出。
他的感知力在一瞬间膨胀到了极限，整个老楼的磁场、整片街区的能量场、整座城市地下深处那些沉睡的古老记忆，全部涌入他的意识。
但在这片汹涌的信息洪流中，有一个信号格外清晰，清晰到刺眼，清晰到让他整个人的本源都在震颤。
那是来自那面墙根深处的信号，不是他之前以为的任何东西，而是属于死人的东西。
一个被埋在墙根下、在泥土深处腐烂了不知道多久的死人，他的怨念、他的执念、他残留在这个世界上最后一点意识的碎片，通过那株疯狂的藤蔓，正在向外扩散、生长、蔓延。
而那张藤蔓织出的人脸，正在一寸一寸地，贴着玻璃，朝他转过来……
（未完）